(Te canto más de lo que te escucho...)

(...)
Te canto más de lo que te escucho

y por eso te conozco más de lo que te entiendo

Tu historia o un poquito

Tus errores o todos

Tus amores o algunos

Tus dueños o el resto

Te escucho más de lo que te cuestiono

por eso te admiro más de lo que te defiendo

tus pantalones y tus piernas

tu corazón y tu sangre

tu mente y tu justicia

tu trabajo y tu sueño

 

 

tus obligaciones y tus sueños

 

 

tus palabras y tu boca

tus besos y tu risa

tu risa y tus besos

 (...)

Tiré y tiré. La cicatriz siempre es el mismo lugar. Me gusta este dolor. En verdad no me gusta el dolor. No sé qué es lo que quiero arrancar de mi. El amor se me nota, se me cae y desparrama toda mi sangre por toda mi vida. Nunca nada va a ser más grande que él, que mi amor y que él. Somos de algún mundo paralelo, me parece. O de algún mundo que no existe. A veces quiero pensar que todo es mentira, que esto es un borrador que me entretenga y decidir cuándo atravesar la cicatriz, que sólo sea una puerta disfrazada de dolor y que del otro lado de la piel, del otro lado del puente, del otro lado del mundo esté él con un beso, sólo con un beso. Todo lo demás ya lo vamos a haber vivido.